Poesia se faz de tristeza.
Se faz na loucura.
E faz o poeta.
Se fazem os versos.
E faz o sentido.
E daí faz motivo.
Abraçado ao violão.
Ou num banco de praça.
Jogado com certeza.
Escrito sem pretenção.
Não precisa nem acabar.
Poesia boa tem rancor.
É bela de olhares.
Sutil de amores.
Precisa de forma e folha?
Existe só de pensar.
Parece coração sem fundo.
Que cuida da alma enquanto me perco.
Vejo a poesia como um beijo.
Cativo idéias e meus traços.
É nesse sentido que tudo se cria.
Num poesia que nada diz.
É dito apenas poesia.
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